Земля — планета не простая! На ней насчитывается сто одиннадцать королей (в том числе, конечно, и негритянских), семь тысяч географов, девятьсот тысяч дельцов, семь с половиной миллионов пьяниц, триста одиннадцать миллионов честолюбцев — итого около двух миллиардов взрослых.
"Тщеславные люди глухи ко всему, кроме похвал".
"Дети должны быть очень снисходительными к взрослым."
"Дети! Берегитесь баобабов!"
— Я знаю одну планету, там живет такой господин с багровым лицом. Он за всю свою жизнь ни разу не понюхал цветка. Ни разу не поглядел на звезду. Он никогда никого не любил. И никогда ничего не делал. Он занят только одним: он складывает цифры. И с утра до ночи твердит одно: «Я человек серьезный! Я человек серьезный!» — совсем как ты. И прямо раздувается от гордости. А на самом деле он не человек. Он гриб.
Я потребую, чтобы солнце зашло. Но сперва дождусь благоприятных условий, ибо в этом и состоит мудрость правителя.
— Так что же ты делаешь со всеми этими звездами? — Что делаю? — Да. — Ничего не делаю. Я ими владею. — Владеешь звездами? — Да. — Но я уже видел короля, который… — Короли ничем не владеют. Они только правят. Это совсем другое дело. — А для чего тебе владеть звездами? — Чтоб быть богатым. — А для чего быть богатым? — Чтобы покупать еще новые звезды, если их кто-нибудь откроет.
Отправлено: 29.06.10 08:50. Заголовок: МЫ В ОТВЕТЕ ЗА ТЕХ, ..
МЫ В ОТВЕТЕ ЗА ТЕХ, КОГО ПРИРУЧИЛИ
Многое из "Маленького принца" стало афоризмами. Как в "Горе от ума", как многое и у Пушкина. Сейчас взяла отрывной календарь, там есть дни рождения известных людей. Думала, там будет о Сент-Эксе, но ... увы... Зато указаны дни рождения Игоря Крутого и создателя фирмы "Нины Риччи". Скрытый текст
26 сентября 1998 года моряки небольшой рыболовецкой шхуны "Горизонт" рыбачили в бухте неподалеку от берега между Марселем и Кассисом, когда началась сильная гроза. Срочно вытянули сети. Владелец шхуны - Жан-Клод Бьянко заметил в сетях какой-то блестящий предмет. Он очистил его от наслоений и увидел толстый серебряный браслет, почерневший от времени и морской воды. В нем не хватало нескольких звеньев. На его пластине сначала проступило имя "Антуан", а потом фамилия - "Сент-Экзюпери". "Не может быть! - воскликнул в тот момент Жан-Клод Бьянко. - Это сон!" Полная надпись, выгравированная в три строчки, гласила: "Antoine de Saint-Exupery (Consuelo), с/о Reynal and Hitchcock Inc., 4th Avc, N.Y City, USA". Подлинность находки не вызвала у специалистов никаких сомнений. Консуэло - имя молодой аргентинки, жены знаменитого писателя, с которой он обвенчался незадолго до начала Второй мировой войны. Рейнал и Хичкок - американские издатели, опубликовавшие впервые на английском языке "Маленького принца" в апреле 1943 года. И адрес издательства. За 54 года, прошедших со дня гибели Сент-Экзюпери, это было первое вещественное доказательство того, что самолет упал в Средиземное море. По поводу причин и места гибели Сент-Экзюпери существовала масса гипотез, основывавшихся на свидетельских показаниях: механическая неисправность самолета, воздушный бой, катастрофа в Альпах... В течение пятидесяти с лишним лет рождались все новые и новые версии, но ни одна из них не получала подтверждения. Несколько раз в Средиземном море в рыболовецкие сети попадали обломки самолетов, но то были не те обломки. Вокруг имени Сент-Экзюпери и его загадочной гибели множились легенды. За месяц до последнего полета писатель чудом избежал смерти. Его физическое состояние было сильно подорвано, а левая рука наполовину парализована. Многие не понимали, почему 43-летний Сент-Экзюпери, которого по возрасту должны были списать, не прекращал боевые полеты. Кое-кто из близких высказывал мнение, "что он искал смерти". Перед своим последним полетом Сент-Экзюпери оставил записку другу Пьеру Даллозу: "Если меня собьют, я абсолютно ни о чем не жалею..." Вместе с браслетом в рыболовецких сетях оказались два алюминиевых обломка. Они, вероятнее всего, принадлежали самолету "Лайтинг Р38 № 223", на котором вылетел Антуан де Сент-Экзюпери. Таково мнение американских экспертов. Найден также кусок ткани, который, возможно, являлся частью его комбинезона. О своей находке рыбак Ж.-К. Бьянко сообщил президенту марсельской компании "КОМЕКС", которая специализируется на подводных поисковых работах. Команда подводников тут же приступила к поиску самолета. Поскольку рыбаки не могли знать, в какой момент в сети попал браслет, предстояло обследовать морское дно площадью в 100 квадратных километров, где глубина составляла от 300 до 600 метров, не считая впадины в 2,7 километра. Океанографическое судно "Минибекс" с мощными гидролокаторами, которые прощупывают морское дно, зафиксировало более 200 сигналов, поступивших от металлических предметов, лежащих на морском дне. После каждого сигнала место обследовали с помощью небольшого робота, оснащенного видеокамерой. Дно в этом районе было усыпано остатками военной техники времен Второй мировой войны. Поиск пока не дал никаких конкретных результатов, но работы решили продолжить. "Наша семья с огромным волнением узнала о том, что найден браслет, принадлежащий Сент-Экзюпери, который был подарен ему в Нью-Йорке в 1943 году, - заявил племянник писателя Фредерик д'Агэ. - Но мы не хотим, чтобы продолжались поиски самолета. Не надо тревожить морскую гробницу Антуана - такова была воля его матери - Мари Сент-Экзюпери". Что же победит в итоге: этика или стремление сделать все возможное, чтобы еще одной тайной стало меньше?
Я в лодке Харона, с гребцом безучастным. Как олово, густы тяжелые воды. Туманная сырость над Стиксом безгласным. Из темного камня небесные своды. Вот Лета. Не слышу я лепета Леты. Беззвучны удары раскидистых весел. На камень небесный багровые светы Фонарь наш неяркий и трепетный бросил. Вода непрозрачна и скована ленью... Разбужены светом, испуганы тенью, Преследуют лодку в бесшумной тревоге Тупая сова, две летучие мыши, Упырь тонкокрылый, седой и безногий... Но лодка скользит не быстрей и не тише. Упырь меня тронул крылом своим влажным... Бездумно слежу я за стаей послушной, И все мне здесь кажется странно-неважным, И сердце, как там, на земле,- равнодушно. Я помню, конца мы искали порою, И ждали, и верили смертной надежде... Но смерть оказалась такой же пустою, И так же мне скучно, как было и прежде. Ни боли, ни счастья, ни страха, ни мира, Нет даже забвения в ропоте Леты... Над Стиксом безгласным туманно и сыро,
Отправлено: 07.07.10 09:58. Заголовок: Уважаемый Бык! И что..
Уважаемый Бык! И что это Вам не спится в 3 часа? Это из-за белизны нашей питерской ночи? Поэты любят рассказывать о белых ночах как о загадочном счастливом чуде. Первое, что приходит в голову - щемящие воспоминания Б. Пастернака, навеянные белой ночью: Скрытый текст
Мне далекое время мерещится, Дом на Стороне Петербургской. Дочь степной небогатой помещицы, Ты — на курсах, ты родом из Курска.
Ты — мила, у тебя есть поклонники. Этой белой ночью мы оба, Примостимся на твоем подоконнике, Смотрим вниз с твоего небоскреба.
Фонари, точно бабочки газовые, Утро тронуло первою дрожью. То, что тихо тебе я рассказываю, Так на спящие дали похоже.
Мы охвачены тою же самою Оробелою верностью тайне, Как раскинувшийся панорамою Петербург за Невою бескрайней.
Там, вдали, под дремучим урочищам, Этой ночью весеннею белой, Соловьи славословьем грохочущим Оглашают лесные пределы.
Ошалелое щелканье катится, Голос маленькой птички летящей Пробуждает восторг и сумятицу В глубине очарованной чащи.
В те места босоногою странницей Пробирается ночь вдоль забора, И за ней с подоконника тянется След подслушанного разговора.
В отголосках беседы услышанной По садам, огороженным тесом, Ветви яблоневые и вишневые Одеваются цветом белесым.
И деревья, как призраки, белые Высыпают толпой на дорогу, Точно знаки прощальные делая Белой ночи, видавшей так много.
А вот Николай Заболоцкий увидел в белой ночи совсем другое - дурман и тяжелость какого-то болезненного хмельного бреда (с чем трудно не согласиться, пребывая постоянно в состоянии недосыпания ): Скрытый текст
БЕЛАЯ НОЧЬ
Гляди: не бал, не маскарад, Здесь ночи ходят невпопад, Здесь от вина неузнаваем, Летает хохот попугаем. Здесь возле каменных излучин Бегут любовники толпой, Один горяч, другой измучен, А третий книзу головой. Любовь стенает под листами, Она меняется местами, То подойдет, то отойдет... А музы любят круглый год.
Качалась Невка у перил, Вдруг барабан заговорил - Ракеты, выстроившись кругом, Вставали в очередь. Потом Они летели друг за другом, Вертя бенгальским животом.
Качали кольцами деревья, Спадали с факелов отрепья Густого дыма. А на Невке Не то сирены, не то девки, Но нет, сирены,- на заре, Все в синеватом серебре, Холодноватые, но звали Прижаться к палевым губам И неподвижным, как медали. Обман с мечтами пополам!
Я шел сквозь рощу. Ночь легла Вдоль по траве, как мел бела. Торчком кусты над нею встали В ножнах из разноцветной стали, И тосковали соловьи Верхом на веточке. Казалось, Они испытывали жалость, Как неспособные к любви.
А там, вдали, где желтый бакен Подкарауливал шутих, На корточках привстал Елагин, Ополоснулся и затих: Он в этот раз накрыл двоих.
Вертя винтом, бежал моторчик С музыкой томной по бортам. К нему навстречу, рожи скорчив, Несутся лодки тут и там. Он их толкнет - они бежать. Бегут, бегут, потом опять Идут, задорные, навстречу. Он им кричит: "Я искалечу!" Они уверены, что нет...
И всюду сумасшедший бред. Листами сонными колышим, Он льется в окна, липнет к крышам, Вздымает дыбом волоса... И ночь, подобно самозванке, Открыв молочные глаза, Качается в спиртовой банке И просится на небеса.
Да и у Я. Полонского такая ночь вызвала не слишком радостные эмоции:
Дым потянуло вдаль, повеяло прохладой. Без тени, без огней, над бледною Невой Идет ночь белая — лишь купол золотой Из-за седых дворцов, над круглой колоннадой, Как мертвеца венец перед лампадой, Мерцает в высоте холодной и немой. Скажи, куда идти за счастьем, за отрадой, Скажи, на что ты зол, товарищ бедный мой?! Вот — темный монумент вознесся над гранитом... Иль мысль стесненная твоя Спасенья ищет в жале ядовитом, Как эта медная змея Под медным всадником, прижатая копытом Его несущего коня...
1862
И все-таки мне ближе пастернаковская "оробелая верность тайне"
Отправлено: 07.07.10 12:04. Заголовок: Согласен с Вами, ува..
Согласен с Вами, уважаемая Таша! А вообще, я думаю, что стихи определяются состоянием человека в момент их возникновения. Это может быть и в белую ночь, и не в белую. Белая ночь может тоже влиять, но не настолько.
Белая ночь, Hе уходи, не хочу, чтобы день наступил,
Белая ночь, Кровью рассвет окропил даже воды твои.
Белая ночь, Ты одиноких соединяешь людей.
Белая ночь - Серая мышь, иногда пробегающая сквозь день.
Белая ночь... Ей укрываются боги в Летнем саду. Белая ночь, Серые камни твои окутаны сном. Белая ночь... Черным пятном черный лебедь в белом пруду. Белая ночь... Шелест шагов. Кадры немого кино.
Город рвется словно на нерезком снимке, Ворон вьется в легкой предрассветной дымке. Белой ночью мы листаем книгу тайн, Утро хочет, чтоб быстрей ее читали.
Белая ночь, Шпагою шпиль проколол твой тонкий батист. Белая ночь... Купол Hиколы в глазах - предчувствие дня. Белая ночь, Он, над тобою топор, он падает вниз. Спрячься, молю, Белая ночь, ты усни в груди у меня.
Крова ищет пес голодный у вокзала, Бродит нищим вдоль Обводного канала. Белой ночью все обнажено до нервов - Горечь строчек, горечь губ и горечь веры.
Отправлено: 09.07.10 21:59. Заголовок: Не знаю... Возможно,..
Не знаю... Возможно, что это жара мозги плавит, но что-то не смогла уловить, что хотел сказать автор этого стихотворения о белой ночи... Любит - не любит... Принимает - отрицает... Верит - не верит...
Все даты в формате GMT
3 час. Хитов сегодня: 7
Права: смайлы да, картинки да, шрифты нет, голосования нет
аватары да, автозамена ссылок вкл, премодерация вкл, правка нет
<\/u><\/a> 
<\/u><\/a> 
): 
- участник сейчас на форуме
- участник вне форума